Pobres de ustedes que no saben morir,
que miran por las ventanas de su silencio
su propia sombra muda.
Nosotros
que somos relámpagos de ruidos,
estrellas de llanto
extendemos nuestras manos luminosas
hasta envolver con nuestras pequeñas luces
el infinito espacio que nos encierra.
Nosotros
saltamos de noche en noche,
de abismo a abismo,
de labio a labio,
desgastamos la luz con nuestras caricias,
ardemos
hasta que nuestro propio brillo ahoga nuestra voz,
hasta que nuestra propia luz seca nuestras venas.
Nosotros reconocemos la muerte sobre nuestras manos,
sorbemos la dosis precisa antes de dormir,
tomamos pequeñas cucharadas a diario
para al final no tragarla toda de un solo golpe.
Pobres,
pobres de ustedes
que no saben morir.
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